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Il n’était pas question que notre petite ville finisse en flamme.
Je suis en train de pleurer là, assis sur une pierre tombale.
Le soleil m’éblouit et l’air frais du lac souffle doucement sur mon visage.
Je repense à ces dernières années.
L’appât du gain nous a perdu. Nous avons exécuté mille bassesses. Nous avons exploité la pauvreté de toutes ces familles.
Nous avons utilisé la violence. Nous pouvons avoir honte car nous avons fait tout pour maintenir notre pauvre petit confort.
Au loin la fumée s’échappe encore de nos ruines.
Au loin, on entend encore l’écho de quelques notes de guitare
On entend aussi un peu de basse
On entend aussi le piano …
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Il n’était pas question d’engager quelqu’un pour nettoyer la ville.
Il a humilié la bourgeoisie de notre ville.
Il ne m’a heureusement rien fait.
Après lui, je crois que les opprimés dont je faisais partie ont retrouvé une sorte de dignité.
Il a fait repeindre toute la ville en rouge.
La ville a été brûlée un peu plus tard.
Je ne connais toujours pas son nom.
Je ne me souviens même plus du nom inscrit sur la pancarte de notre ville.
L’écho des notes de guitare s’estompe progressivement …
Les notes de piano aussi …
Je n’entends plus la basse …
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Mathieu